Novemberblues

Ich werde alt. Nein, nicht so nach und nach, jedes Jahr ein bisschen mehr. Ich werde jetzt, in diesen Tagen alt. So richtig, richtig alt. Geht es andern vielleicht auch so?

Man ist so alt, wie man sich fühlt. Diesen Satz höre ich vor allem im Fitnesscenter und von älteren Herren, die einen dann so aufmunternd anschauen. Wenn mich jeweils einer noch fragt, wie alt ich ihn schätze, zähle ich ganz schnell zehn Jahre von meiner ersten Vermutung ab. Ich bin im Fitness bei den älteren Sportlern sehr wohlgelitten.

Ein Bild von Franz Gertsch

Und jetzt hat es mich erwischt! Und niemand muss zehn Jahre schummeln, das nützt auch nichts mehr. Ich weiss es ja selber. Als ich heute mein Fenster im Schlafzimmer öffnete, hatte ich nur einen Gedanken: Wie wunderschön ist das denn! Die ersten Sonnenstrahlen spielten mit dem Laub meines Feigenbaumes und malten mit dem Grün, Gold und Gelb ein Bild, als hätte der Schweizer Maler Franz Gertsch schnell vorbeigeschaut. Jedes Blatt genau nachgezeichnet, jede Grün- und Gelbnuance sorgfältig ineinander komponiert – ein eigenes Gertschgemälde direkt vor dem Fenster!

So auf jedes Detail fokussiert malt nur Franz Gertsch – und der Herbst.

Und dann eben die Erkenntnis: Ich werde alt. Noch nie habe ich mich über solche Herbst- Stillleben gefreut. Immer habe ich den leisen Zerfall im Garten bedauert, den heissen Sommernächten, den Rosensträuchern voller Blüten, den Sonnenblumen, dem duftenden Lavendel ein Tränchen nachgeweint. Und nur einen Wunsch gehabt: Hoffentlich wird es bald wieder Frühling!

Der Sonne entgegen!

Mein Leben lang war ich ein Frühlingskind. Geboren in der längsten Nacht des Jahres, wuchs ich schon in meinen ersten Lebensmonaten dem Frühling entgegen, lebe seitdem erst richtig auf, wenn sich das erste Schneeglöckchen aus dem alten Laub im Garten kämpft. Jede Blüte, jede Knospe wird freudig begrüsst und im Mai juble ich jeweils mit Ludwig Uhland: Das Blühen will nicht enden. Soll nicht enden. Denn Herbst, das ist Melancholie, Abschied, langsames Verdämmern.

Und jetzt, zum ersten Mal sehe ich die Schönheit des Herbstes. Sehe, wie anmutig die Köpfe der Rosen schwer werden und sich zur Erde hin neigen, schmunzle, wenn die fröstelnden, bereits verblühten Oleander fast ungeduldig darauf warten, in den Schutz des Wintergartens umzuziehen. Weil sie langsam kalte Füsse bekommen. Sie müssen aber noch etwas abgehärtet werden. Denn in kalten Winternächten ist es auch im Wintergarten eher kalt als nur kühl.

Noch leuchten sie wie kleine Sonnen – noch. (b.r.)

Die strahlenden Sonnen der Chrysanthemen träumen zwar noch vom Sommer, aber nur so lange, bis die ersten Frostnächte kommen. Die braunen Blütendolden des Sedum, das jedes Jahr zwar spät, aber üppig blüht, und dem sein deutscher Name Fetthenne so gar nicht gerecht wird, werden über Mittag von den letzten Bienen besucht, die hoffen, noch eine einzelne überlebende rosa Blüte zu finden. Und ich finde dieses langsame Vergehen schön, stimmungsvoll, malerisch. Das muss das Alter sein!

Es ist ja nicht so, dass ich mich nicht auf den Frühling oder zuerst noch auf den Winter freuen würde. Aber diese Herbststimmungen, mal voller Sonnenlicht, mal mit feuchten Nebelschwaden, mal nass und grau, die sind einfach zauberhaft. Und ein bisschen hoffe ich, dass diese Zeit noch etwas andauert – obwohl ich doch so gerne Schnee schaufle im Winter.